Vidalita Porteña

Me da una tristeza
Este olor a nadie
Tan antiguamente
Pobre Buenos Aires

Modestos silencios
Suben de la calle
Y son parecidos
A los hospitales

Ante una ventana
Se vuelven cobardes
Bastantes humanos
Y hasta algunos ángeles

En un cenicero
Cabe una catástrofe
Por ejemplo, un peine
Representa cárcel

Parece mentira
Pero que desastre
Es ver que las hojas
Se van de los árboles

Estas cosas pasan
Cualquiera lo sabe
Los otoños son
Unos criminales

Aquí no hubo guerra
Solo un homenaje
A frecuentes víctimas
Del tango y del aire

Hasta las paredes
Se sienten culpables
Nadie se imagina
Lo que es Buenos Aires