The Boxer (feat. Jerry Douglas and Paul Simon)
I am just a poor boy
Though my story's seldom told
I've squandered my resistance
For a pocket full of mumbles
such are promises
All lies and jests
Still a man hears what he wants to hear
And disregards the rest
When I left my home and my family
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station running scared
Laying low
Seeking out the poorer quarters
Where the ragged people go
Looking for the places only they would know
Lie la lie
Asking only workman's wages
I come looking for a job
But I get no offers
Just a come-on from the whores on Seventh Avenue
I do declare
There were times when I was so lonesome
I took some comfort there
Then I'm laying out my winter clothes
And wishing I was gone
Going home
Where the New York City winters
Aren't bleeding me
leading me, going home
La, la, la
In the clearing stands a boxer
And a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of every glove that layed him down
Or cut him till he cried out
In his anger and his shame
"I am leaving, I am leaving"
But the fighter still remains
Lie, la, lie
El boxeador (hazaña. Jerry Douglas y Paul Simon)
Sólo soy un pobre chico
Aunque mi historia rara vez se cuenta
He desperdiciado mi resistencia
Para un bolsillo lleno de murmullos
tales son promesas
Todas las mentiras y bromas
Todavía un hombre oye lo que quiere oír
Y no tiene en cuenta el resto
Cuando dejé mi casa y mi familia
No era más que un niño
En compañía de extraños
En la tranquilidad de la estación de tren corriendo asustado
Colocación baja
Buscando los barrios más pobres
Donde va la gente harapienta
Buscando los lugares que sólo ellos conocerían
Mentira la mentira
Preguntando sólo el salario del trabajador
Vengo a buscar trabajo
Pero no tengo ofertas
Sólo un come-on de las prostitutas de la Séptima Avenida
Yo declaro
Hubo momentos en que estaba tan solo
Tomé un poco de consuelo allí
Entonces voy a poner mi ropa de invierno
Y deseando que me hubiera ido
Ir a casa
Donde inviernos la ciudad de Nueva York
No me estás desangrando
llevándome, yendo a casa
La, la, la
En el claro se encuentra un boxeador
Y un luchador por su oficio
Y lleva los recordatorios
De cada guante que lo colocó
O cortarlo hasta que gritara
En su ira y su vergüenza
Me voy, me voy
Pero el luchador sigue siendo
Mentira, la, miente